***
А Бог не спросит на Суде
Каких размеров был твой дом.
Он спросит много ли людей
Ты приютить готов был в нём.
Он не задаст тебе вопрос
О том, какой машина марки.
Он спросит, скольких в ней подвез
Ты в зимний день и летом жарким.
Не спросит Бог какого цвета
Твои глаза и кожа были.
Он спросит сколько людям света
Ты дал, когда они грустили.
Не спросит Он где ты работал,
Какую должность занимал.
Он спросит, скольких ты заботой
И честностью своей объял.
Автор неизвестен
«Мама»
Здравствуй, стареющий ангел,
Долго ждала ты письма?
Я его сразу отправил,
Как наступила весна.
В суетной спешке столетий
Я позабыл о тебе…
Жизнь размещаю в конверте,
Чувства в бумажном письме,
Мысли пишу в телефоне,
Ем, в основном, на ходу,
Вот только в этой безумной погоне
Места тебе не найду.
Знаю, что ты где-то рядом,
Терпишь мою беготню,
Ищешь ответы досадам,
Думаешь, что позвоню.
Так пролетают мгновения,
Строясь в похожие дни.
Даже твои дни рождения
Также проходят одни.
Знаешь ли, мама, как трудно
Гнаться за всеми вперёд?
Знаешь… Твержу безрассудно:
«Мама простит и поймёт».
Знает родная, конечно,
Времени лишнего нет,
И принимает поспешный,
Брошенный скупо «Привет».
Этот привет ей милее
Тысячи звучных стихов.
С ним ей как будто теплее
Ждать по ночам редких снов.
С ним она смотрит на небо,
Плача агатами глаз.
Впрок купит свежего хлеба,
Чтобы порадовать нас.
Хлеб, как всегда, зачерствеет,
Станет твердей и грубей.
Мать и его пожалеет,
Грустно позвав голубей.
Будет беседовать с ними
Так, как хотела со мной.
После шагами хромыми
Тихо вернётся домой.
Я позвоню ей под вечер:
«Как ты? Смотри не грусти.
Кстати, завтра поеду на встречу,
Я не приеду, прости…»
Мама простит, как иначе,
Стерпит родная опять
И пожелает удачи,
Сев, не спеша, на кровать.
Будет тревожиться снова,
Ждать запоздавший ответ,
Но ни звонка и ни слова
Ей не раздастся в ответ.
Так и прождёт моя радость
В тёмной квартире одна,
Встретит безропотно старость,
Но не дождется меня.
Время безжалостно сгинет,
Смоет минувшую тень –
Мама навечно покинет
Мир и безоблачный день.
Что же мне нынче поделать?
Каяться, плакать, страдать?
Многое, мам, не успел я
Сделать и просто сказать.
Я бы обнял твои плечи,
Я бы звонил без конца.
Ездил бы к тебе каждый вечер,
Вытер слезинки с лица.
Мы бы делились снами,
Ночью поленья бы жгли!
Вот только теперь между нами
Несколько метров земли…
Вот и пишу эти строки,
Силясь вернуть всё назад.
Пусть же счастливой при Боге
Будет родной адресат.
Пусть же Творец мирозданья
Счастьем её одарит
И перед милым созданием
Райскую дверь отворит.
Прости меня, светлая фея,
Мамуля, любимая мать.
Родная, лишь понял теперь я,
Как будет тебя не хватать…
Ренат Абянов
